Poesia (23.7)

Mil Vezes Ou Menos

Os cabelos no rosto;

As palavras esvoaçam

Cortinas dos pensamentos.

O céu colore olhos;

Cinza –

Cor munida

De esperança.

Chove na praia,

Lavam-se embora as preocupações.

Melancólica surdina

É a vida à espreita,

Preparando-se.

Que estilhace meu peito

Trovejando veias,

Dentro dos ossos,

Pela nuca,

Ao redor do pescoço.

Que estilhace nos olhos cinza,

Mil vezes ou menos,

O necessário.

Poesia (23.6)

Verbal

O lençol,

A cama,

O casal,

Noturnos.

O ronco,

A gata,

O sono,

Acordados.

O outro,

A dor,

O fim,

Doídos.

O um,

A noite,

O copo,

Solene.

O dia,

A dor,

O dizer,

Culpado.

O azul,

A nuvem,

O branco,

Suspirante.

O antigo,

A saliva,

O retorno,

Incerto.

O medo,

A coragem,

O fim,

Rotineiro.

O choro,

A lágrima,

O grito,

Moído.

O respiro,

A saudade,

O caminhar,

Preciso.

O novo,

A água,

O céu,

Bonito.

O eu,

A casa,

O alívio,

Surpreendido.

Poesia (23.5)

As Raízes dos Baobás

O sangue segue no rosto

Já desumanizado,

Sujo de terra desconhecida;

Fluxo perdido,

Vasto e viscoso,

Normatizado,

Gotas enquadradas

Em manchetes.

Sangue esse nosso,

Humano sem questionamento,

Que humaniza alguns

Destrutivos

E esgota música em outros.

Gritos agudos que rasgam o céu

Único.

Pródigos gritos que humanizam dores,

Sem religião ou pátria.

Que cobrem os olhos de cinza

E somem entre as cores da vida.

Meados de dias tranquilos

Esturricam com gritos sangrentos

Que violam olhos e ouvidos.

Provam esses gritos e sangue

A humanidade de outrem,

Destravam paisagens,

Sintomatizam comunidades.

E não,

Não representam a crueldade de todos,

Sangue em nossas mãos,

Nó nas gargantas,

Redenção extraviada,

Sigamos juntos!

Não deixemos os olhos cobertos

De sangue e medo,

Vajamos os lados,

O céu,

Os cachorros mancos,

As vitrines,

As pernas que resistem!

Vejamos o outro,

Como vemos espelhos.

Ouçamos além dos gritos!

As canções de amor,

Os pães,

Os uivos apaixonados pela vida,

Os barulhos dos motores,

As melancólicas badaladas dos sinos,

E a voz do outro,

Como nos ouvimos em preces noturnas.

Ouçamos e vejamos

Que somos vários

E um só.

Poesia (23.4)

Sal

Em dado momento

Percebo o dia que nasce.

Solto os travesseiros,

Bocejos,

Esticam-se os membros,

Uma lágrima ébria desce;

Descompasso claro.

Abro na janela uma fresta,

Sento-me com ombros curvados;

Bocejos.

Outra lágrima titubeia

Minhas bochechas

Fazendo graça.

Não vejo você.

Deito, logo.

Fecho a fresta da janela,

Encolhem-se os membros,

Acolho-me em meio a travesseiros,

Deixo o dia nascido para trás.

Escondo meu rosto entre as mãos,

Coagula o sal em minhas bochechas;

Vejo você nos sonhos
Onde as ondas do Mar
Lambem meu rosto por fim.

Poesia (23.2)

Oscitação das Borboletas

Perdem-se

Na mansidão de minhas orelhas.

O sono que vem

Desdobra-me.

Sinto pele,

Chão,

E frio principalmente.

Desfrutam das horas

Emudecidas e pasmas.

Calou-se o vento dantes mesmo

Dos soluços das árvores.

Calo-me em círculos

Que ondulam vozes.

Mordo dentes

Sórdidos

Dentre palavras.

Vejo relampejo de nomes.

Tremores atingem-me

Sem pudor.

Desavisadas águas lambem

Minhas bochechas.

Caio em choque,

Resta no sangue

O esmero de outrora

E um ardor.

Desprovidas de espaço

Esvoaçam as cortinas

Do meu estômago.

Calo meus bocejos.

Seguem desatinas,

Morrem-se no vento

Fracas e sem destino.

Poesia (23.1)

Skipping Heartbeat

Keep me around

When there’s no need

To be found

So my heart

Won’t meet the ground

In case of 

Falling in love.

I feel like writing

Epic poems

Whenever you’re by my side,

I just try

Not to sound, seem, look or smell

So obvious.

But I can’t, can I?

We’re smart boys,

And that’s love already

Somehow.

Love.

That’s an odd word, you know?

I wouldn’t expect that to happen

So rapidly devastating.

It’s good be warm again,

To belong to someone

(And to myself

For the first time)

And for all the times

That might follow.

I hope to die in your arms.

Oh, your arms…

There are no enough words

To describe them,

I don’t even know

The reasons

For me to be here

Effortlessly hitting my head

Against the wall

While trying to describe your

Unhuman

Cozy

Dorky

Strong

Arms.

I would wrap them

Around my neck

If I were taller than you,

Since I’m not

I'm glad to have them

By my side,

Hugging my soul

And mending all the broken pieces

Of myself

That were once

So abruptly wrecked.

I guess my messy poem

Will do it for me,

I will describe all those sentiments

In a childish,

Lacking maturity,

And all over the floor poetry

And that is how I’m able to expel

Those unsaid words

That are been chewed inside my mouth

Whenever you’re around.

I’m here whole again,

Seeing a sparkle from my own eyes

And blushing my cheeks

To your silly little jokes

That crack me up

And melt me down.

Oh,

How I’ve missed

This place.

This warmth,

This chill,

This skipping heartbeat

That found in you

Not life,

But a piece of myself

That you helped me clean

And put out

To shine.

Gratitude is a word

That runs along my cheek

And lays in your heart

Pressed towards mine

Making us share

This mutual tear

So our hearts will forever know

How to never let love

Disappear.

Poesia (23.0)

Há Mares

Aquietou-se o mar.

Lamentam na vagarosidade

Os sargaços e as conchas.

Sem pegadas na areia

Nem embarcações ancoradas.

Acalmaram-se

As velas,

Os vivos,

Os corações.

A paz não inunda,

Nem amor aqui chove.

O mormaço abraça o molhado

Num uivo

Audível por cantos inóspitos

E por toda a costa

Que carrega o peso

Desse mar na vida.

O último vislumbre que tenho

Na minha irônica memória

É do mar indo em frente,

Seguindo sua maré

Que se recolhe.

Sempre na direção oposta

Aos meus beijos.

Um mar partido

Torna-se terra,

Ou se separa então

Em oceanos

Divididos por regras dos homens

Que não justificam

O prazer de fazer parte

Das mesmas águas.

O mar seca hoje,

Retrai-se,

Molha-se,

Enxuga-se.

Indeciso não sabe

Que seu balanço

É guiado;

E que lua alguma

Sabe sequer

De sua existência.

Poesia (22.9)

Lungs

Lacking air,

Surrounded by water,

A storm approaches

To mix the sea

And the sky

Making my eyes glaze

Into darkness.

The depth I am to feel

In losing myself

Is the one I have never felt;

Yet to come is the sun.

I wait for it crying,

I loved it tenderly,

I lost it wildly,

I miss it deeply.

Come, Sun!

Fill my bones with metal

And my heart with light

So I can walk again

And again as myself

I'll be able to rise.

Texto (0.6)

Labirinto de Ar

O ar estava pesado. Tinha um cheiro pesado. Viscoso, de cor esverdeada. Não sabia como entrar em casa. Ou sequer se estava seguindo em direção a uma casa. Meus olhos ardiam. O coração estava descendo vagarosamente em direção aos meus pulsos enquanto o ar estrangulava meu pescoço no qual minha jugular lutava bravamente.

Não quero sair daqui. Não quero deixar tudo isso cair no estojo antigo de lápis quebrados que é o meu passado. Não quero deixar você ir de mim. Guardei por tanto tempo você aqui que não sei o que fazer com o pouco espaço que ocupava na minha gaveta coberto com uma fronha antiga, dormindo todo enrolado, mas com os pés pra fora; ou no meu bolso que carregava você aonde eu fosse.

Quero descansar. Descansar desse pesadelo que é não ter você, ou ninguém. Desse apego que eu não sei chamar de amor. Desse amor que eu sei que é só apego.

Não vão brilhar outras noites, vão?

Eu queria ter tido alguém como eu; eu sinto falta de mim. Tanta falta que nem sei por onde começar a me procurar. Lembro-me de encontrar você na praça e de não aguentar o sorriso enquanto andava em sua direção e um abraço frio era tudo que eu tinha em troca. Não que você não quisesse o meu calor, você apenas não podia me aquecer mais. E era frio. E o frio se espalhou pelos meus ossos e destroçou meus olhos sangrando gelo no meu sorriso. E hoje quando vejo você, tremo de frio.

Não podemos chamar de lar o que construímos. O mais próximo que consigo chegar de alguma edificação do que tivemos ou mesmo temos é um labirinto. As paredes aqui mudam de lugar, os quadros nas paredes são fotos de viagens que na memória ficaram bonitas, mas qualquer transeunte vê os borrões nos meus olhos. Desse labirinto preciso sair correndo, e olhe que desaprendi a correr; seja em sua direção ou na direção oposta. Nesse labirinto eu flutuo. O que me carrega é esse ar denso, repleto de umidade das lágrimas que derramo ainda ao som de algumas músicas. Flutuamos, creio eu, nesse labirinto, ao som de nós dois chorando. Que vença não o melhor, mas o mais corajoso. 

Texto (0.5)

Amanhã

Não há personalidade alguma guardada no futuro, apenas contradição.

Existem sim pessoas que esperam um amanhã mágico e estrelado. Pessoas ingênuas de coração partido em pequenos cacos perdidos no jardim de grama alta. Dentre essas pessoas estou eu. Cá, alimentando essa magia fantasiosa do futuro.

O passado está cheio de mágoas e abraços apertados. Também no passado se encontram famílias felizes e brigas sem motivos. Está guardado no passado um amor estranho e brilhante, que não quero mais. Logo fico, quando me permito olhar pra trás, tonto; desnorteado. Tanta coisa mudou e tantas pessoas, milhares se posso eu imaginar seres humanos matematicamente, passaram por mim. Os encontrões foram muitos também. Dessa tontura tiro a fadiga de ter esse passado inteiro só meu. Não imaginava que tanto fosse ser vivido por mim.

Então o presente. Lugar de reclamações e planos. Onde sou interrompido por banhos e faxinas. Espaço que aprendi a amar de pertinho, foi o presente. Aqui me dou meu espaço, bebo minha água, subo e desço escadas, e por fim também durmo. Como é bom dormir.

Não quero ser levado a mal, nem muito menos mal interpretado. Gosto muito de quem sou, do que me tornei; as decisões que tomei, as certas e as piores possíveis, me  trouxeram a ser quem sou. A comichão que fica no peito é, na verdade, uma ansiedade incontrolável de ver a vida toda. Isso mesmo. Tudo. Quero ver tudo. Cada lugar do mundo, cada pessoa, beber cada suco de cada fruta estranha; provar os mais diversos beijos, experimentar as diversas roupas que o mundo pode proporcionar.

Mas tudo isso só vai acontecer amanhã. Hoje, por enquanto, estou de pijamas. Já já me levanto para atender a porta, e o amanhã há de começar. E espero que o amanhã não se torne passado tão cedo.

Poesia (22.8)

Grateful Melancholic Sunday

When happiness strikes

In the middle of a melancholic Sunday

I shed a tear of mixed

Unknown feelings.

With my little yet brave age

I have learned

That happiness has always been

A choice

And a state of mind.

And boy oh boy

I have made my path

With a constant struggle

And an open chest;

Must no one tell me

Otherwise.

When happiness strikes

Through a song,

A hummingbird sound,

A piece of bread,

Or an instant of reasonless delight

I do shed my tears inside out

And no shame will be felt

For my bravery

Nor for my weakness

In being able

Just

To

Merely

Feel.

Poesia (22.7)

Last Grief

Crying inside

For the infortune lack of tears.

Second chances

Have been overused

In order to fill the void

Of me.

I promised ourselves

A limitless number of things,

Things I myself

Could never accomplish.

My body crawls to you

In the deepest night

But regardless of what you never did

To keep us alive,

I am living

For my own self,

And have I prohibited

My thoughts

To get to you

Even when I scratch my bed

In the deepest desire

Of your burnt  body.

So long…

There’s nothing left

For us to say.

No words were left

Unspoken.

No song can mend this.

No letter you send me,

No scream at my door,

No tear shed in my bed,

Will make amends.

It is over.

For good.

For the better.

And my last howl into the night

Shall let the door closed

Once and for all.

So long.

Poesia (22.6)

Find Me

My hands ran again

As fast as the wind

But could not cover my mouth

Nor my eyes.

I missed you for a second,

All the wrongs,

My rights...

Then I’m here

Crying my way through the drizzling night,

Craving our names

Into the back of my bed

Where I’d see us

While I sleep.

Your happy face,

Your cute little smile

Celebrating.

I do hope you have found

A warm place

Where you are to ride along

With your dreams.

Happy I am

For you,

Cannot for me yet I be

Shall happiness I am to find

In seeing myself

Alone.

Just I.

Poesia (22.5)

Motriz

Nos finais de semana

Descanso.

Danço tudo que tinha que dançar,

Deixo cair lágrimas em copos de plástico

E bebo tudo de volta de uma só vez

Com sal e limão.

Nos finais de semana,

Descaso.

Vejo os filmes que tinha de assistir

E faço maratonas agarrado

Aos meus travesseiros,

Os dois melhores amigos que tenho

E que não me deixam nunca;

A não ser no meio da noite

Quando um deles

Sempre teima em ir ao chão.

Durante os finais de semana

Descasco beijos de estranhos,

E nos abraços apertados de amigos
Me encontro;

E me aqueço nos cigarros emprestados.

São os finais de semana que me arrastam

Pela semana toda,

Como quem come as bordas do sanduíche

Para aproveitar o recheio mais pulsante.

Nos finais de semana também

Findo.

E me deixo pra trás aqui e ali

Nem sempre voltando

Para esses pontos;

Mas sempre querendo partir.

Texto (0.4)

Fenestra

Passei por vários quartos até chegar a esse. O atual. Minha infância e parte da minha adolescência foram na casa de vovó. Lá meu quarto era confortável, sem muita privacidade, mas com força de vontade e muito aperreio, construí a minha própria. Podia trancar a porta do meu quarto aos doze já: ver televisão, ler um pouco, ouvir música num volume alto nos meus fones de ouvido com fio extensor que me permitiam fazer outras coisas enquanto escutava música. Não tinha muito barulho, mas como casa de vó, sempre tinha gente batendo na porta para falar comigo.

Já o meu segundo quarto, na casa dos meus pais, não tinha janela. Tinha uma porta sanfonada que dava na cozinha, e sempre muito barulho vinha da cozinha, porque era, claro, a cozinha da casa. Fora o cheiro de comida que nem sempre era agradável. Por não ter janelas, fazia muito calor e o ventilador de teto não dava conta do recado. Depois de um tempo e de muita birra troquei de quarto na mesma casa. Fiquei com a suíte. Ainda assim, por mais que tivesse uma janela grande, seu basculante não dava em lugar nenhum; o quintal não tinha nada a se ver, nem mesmo me mostrava nada de interessante. Foram mais uns oito anos nesse quarto com uma janela morta.

Então, ano passado, nos mudamos. Primeiro apartamento. Primeiro andar. E uma janela verticalizada, não muito larga. Relutei para colocar rede protetora, mas, como minha irmã ainda é pequena, acabei cedendo às pressões de mamãe.

O que vejo não é muito. Um prédio alto a alguns metros, a rua pouco movimentada; mas o céu, ah, o céu... Vejo-o se apoderando de tudo daqui da janela. O sol gritando sobre os meus olhos assim que raia. Escuto pássaros e insetos brincando na árvore que cobre quase toda minha visão do mundo. Que janela!

Aprendi a gostar do barulho dos pássaros de manhã cedo, de observar o ritmo alternante das luzes dos apartamentos que enxergo. Não tenho a vista do mar, nem muitas vezes da lua; não queria tanto talvez. O que vejo é a vida lá fora, existindo no seu ritmo. Através da minha janela aprendi a me ver mais, a deixar meus pensamentos correrem soltos pelas noites onde o canto é o dos carros que passam ao longe. No meu quarto, a essa hora da noite, escrevo no céu com meu olhar; e ele escreve de volta em mim em uma língua que agradeço por não conseguir decifrar.

Poesia (22.4)

Que Seja

Que me agarrasse pelo braço,

Que saíssemos aos berros

Sendo altos

E no prazer das alturas

Encontrássemos um ao outro.

Que soubesse do açúcar que gosto

No chá,

Das colheres de amor

Que correm nas veias.

Que trouxesse areia

Aos meus pés

E que praias lindas visitássemos.

Que beijasse minha mão

Na fila da padaria

E minha bochecha avermelhasse toda

Querendo retribuir;

E que retribuísse.

Que abraçasse minha dor

E essas malas pesadas

Amarradas aos meus cadarços

E soltasse tudo pela janela

Do primeiro andar

Olhando para baixo

Não querendo machucar ninguém.

Que mastigasse minhas orelhas

Na madrugada tenra

Com os mais belos poemas

Derretendo meus olhos

E avermelhando minha barba.

Que me amasse como eu amo.

Já bastava.

Poesia (22.3)

Ei

Nego,

E esse carinho todo,

Faz o que com a gente?

E essa mordida

Nos sinais da minha pele,

Faço o que elas?

E com as marcas, nego?

E com as marcas

No meu corpo

Que você deixou nesse tempo todo;

Elas saem, nego?

Saem?

Tu acha que vão assim,

Do nada,

Embora?

Fala pra mim, nego.

Me diz que vai ficar tudo bem,

Que meu peito vai fechar,

Que teu corpo vai tá aqui comigo

De novo e de novo

Nessa saudade torta

Que faz da gente um só.

Ah, neguinho,

Até quando vai ficar aqui

Esse calor todo?

Até quando, nego?

Até quando vai ser sexta-feira no meu peito?

Vem, dengo, vem.

Me faz feliz,

Brinca com minha orelha,

Beija meu ombro,

Cheira meu cangote,

Sem querer

Deixa cair a roupa,

Faz o que de mais pagão

A gente tem pra oferecer.

Depois vai, nego, vai.

Some da minha vida

Deixando rastro pelos seis cantos

Da minha casa.

E deixa essa saudade aqui

Porque sem ela eu fico só.

Poesia (22.2)

animação por Leandro Lyra

Segundos

Incrédulos.

Secos.

Adjetivados à desnecessidade.

Que me fecham o mundo.

Que deixam de existir

Os outros.

Não vêem o que não quero que vejam.

E não hão de abrir para quaisquer

Imagens.

Fechados sem porta

Encontram no vazio

De seu fundo

Janela de algumas almas;

Não pensaram que nem todo corpo

Carrega consigo

Um pedaço do divino,

Algumas cascas

Estão soltas

Para serem pisadas

E apenas fazem algum barulho

Quando quebradas,

Outras espumam recheio

Antes mesmo de serem tocadas.

Com a branquidão ao relento

Não há cor que seja mais pura

Do que aquela que se escolhe ver

No outro.

E piscam os olhos

Sem saber o que ver

Na tentativa inócua de atingir

O sublime.

Piscam os olhos

Abrindo-se ao mundo

E por fim morrendo diante

De tanto.

Escolheram o vazio da penumbra,

Do escuro,

E da porta cerrada.

Não mais abertos

Desejam estar. 

Texto (0.3)

Estalos

Tenho uma poesia a escrever, mas ela não sai. Em prosa se fazem as palavras uma vez perdidas em versos. Encontro outros números, outros sentimentos, outros rapazes e moças perdidos como eu. Tenho um conto a escrever, mas só versos chegam a minha mente. Não penso em histórias fantásticas nem muros altos que só os contos contam. Penso no movimento das minhas mãos quando escuto seu nome. E contos não são escritos sobre movimentos de mãos. Ou são? Os meus não serão.

Escrever tornou-se a terapia que não me é cobrada. Um momento íntimo tal qual tomar banho, fazer um café no meio da madrugada, ouvir o barulho dos carros em sinfonia urbana ou até mesmo fazer amor. Escrever tornou-se o que precisava tornar-se; a pausa excêntrica da minha labuta cordial com o mundo. Então caminho em direção às letras soltas para trazê-las à vida. Não que letras soltas não tenham vida. Um A me diz muito mais do que muita gente já tentou compor em sintonias de horas de palavras. Mas busco um balanço sem ritmo próprio nos meus As e Bs, também nos meus Cs.

Queria dizer tanta coisa, mas com meus silêncios, poucos que tenham sido, aprendi a calar; consentir nunca foi meu forte, porém há momentos de necessidade em que palavras perdem seu propósito e ganham vida em meu rosto, meus braços, meus olhos e minhas mãos principalmente. Minhas mãos são as janelas que meus olhos jovens não conseguem ser. Vê-se nelas o que passei, e também por onde passaram. Por rostos desconhecidos, por corrimões, copos e talheres e pratos e cigarros e outros copos e mais rostos desconhecidos e alguns corpos e meu corpo e meu rosto e minhas lágrimas e meu cabelo e sangue meu e minha respiração que não pode ser segurada.

Respirem, mãos. Segurem esse cansaço que vem à frente, pois não há quem segure o que minhas mãos seguraram. O meu peso. Minhas lágrimas. E todo o meu amor. 

Texto (0.2)

Finde

No fim fica esse sentimento todo. Essa tristeza imensa guardada. Palavras que secaram e não sabem mais para onde seguir. Meu desespero em apontar dedos. Minha enorme, imensa, indiscutível tristeza guardada; que pensa no tanto que poderia ter sido feito para que a vida continuasse caminhando. E me martelo lembrando que isso aqui é só solidão falando. 

No fim ficamos sós, sem um ao outro. Conto nos dedos as saudades, os suspiros, as vezes em que penso em você não cabem nem em minhas mãos. 

No fim fico eu. Permaneço desnudo e ensanguentado, virado do avesso, odiando o passado irracionalmente; tendo o futuro na prateleira empoeirando já, quase gasto está o futuro. 

No fim estão os abraços rápidos, sua cara amarrada por pequenas meninices, as comidas frias, as músicas que não podiam ser cantadas, meu peito enorme que queria ter te dado o mundo e você não soube querer. 

No fim sou eu quem chora na noite quente de Recife, que não tem ar-condicionado que esfrie ou seque minha dor. A dor de tentativas frustradas. Dos desamores e desgostos dados. Que minha inconsciência culpa você sim. Que não nego que dói muito. Que minha dor é só minha e que ela não vai embora por medo de que sem ela eu fique de vez completamente só.

No fim findamos. Findei. Por não aguentar mais as birras e os trejeitos específicos que me tiravam do sério. Tive eu que ir lá, depois de todo o arrastar sanguinolento, e terminar tudo. Como uma festa que fracassa e ainda tenho a dor de limpar o salão. Como uma vida celebrada na ironia.

No fim morremos, eu sei, então logo não é o fim ainda. Mas de fins em fins morro um pouco. E nem mais posso dizer que está desgastado meu coração, afirmo apenas que ele também se findou. Mandei para o conserto do tempo e a minha teimosia há de regrar esse retorno. Findei-nos sim, e o faria seis vezes de novo, para cada ano de sofrimentos e alegrias juntos. Findei-nos por não ter outra saída. Você não me deu nenhuma.

Poesia (22.1)

Biológico

As feridas fecham

Em tempo dos curativos irem-se.

Não espere borbulhar a água

Sob o constante atino

Do olho vão.

Há de fechar em seu tempo

A dor de ontem.

Meu bem, escutes:

São ondas que chegam.

Da maresia se fazem conchas novas.

Carregando pérolas,

Endividando senhoras,

Apaixonando moças.

As feridas fecham

Ao tempo que meu coração se lava

Num processo biológico

No qual se espalha

E se recolhe.

Se espalhe

Deixe o mar sangrado levar-te.

Lavar-te.

As feridas fecham.

Poesia (22.0)

A escada

Degraus gélidos

Acariciam minha pele seca.

Não fazem cócegas

As roupas folgadas.

Meu rosto repousa

No pisar latente

De milhões de vidas

Sugadas por fumaça

E cimento.

A escada que me abraça

É a mesma que outrora

Derrubava meu copo de leite

Com sua precisão compassada

De barulho de chuva

No meio do outono gasto.

Não caem folhas.

Mas acalmaram-se os carros,

As pessoas,

Os restos de comida;

A vida acalmou-se.

Triste era ver

Pelo canto do olho

O sangue da testa vazando

Pulsante

Escuro quase preto

Sem luz ou refração necessária;

Sabia que era sangue

Pelo cheiro viscoso de vida

Indo em boa hora.

Embora soubesse que a vida

Era uma carta que se espera

Ansioso,

Que chega quando é menos esperada;

Borbulhando,

Derramando o leite quente no fogão,

Esfriando na calada da noite os pés pra fora

Do cobertor dantes não usado.

A vida;

Presente que chega ao fim do dia

Envolto em papel bonito

Com cheiro de papelaria de bairro

E é rasgado ao meio,

Em quartos,

Em pedaços menores que quartos,

No chão do quarto,

Bagunçando o assoalho,

Deixando o rastro de felicidade e vida

Na marca latente

Dos pés de homens mal servidos

De felicidade e vida

Que construíram e edificaram

As escadas da minha felicidade e vida.

A vida como a escada

Daqui de casa

É massa dura

Que me abraça na madrugada

E me derruba o jantar.

Escolha minha subir e descer

Sem ajuda.

Marcando o passo das milhões de vidas

Que passaram nesse chão

Antes da minha;

Marcando o compasso da música dançada

Nesse chão mole

De mangue vivo

No qual sangraram

Homens vivos

Na terra agora morta

Por cima de homens mortos

Outrora vivos

Que nunca saberão

O que é

Uma escada.

Que me ocupe agora

Eu

Do balançar desse subir e descer

Pra saber achar,

Nessa busca incessante

Por claridade,

Abraçar também

O chão,

A vida,

O descer

E a escuridão.

Pois não só de claridade

Faz-se o dia.

Esqueceram-se de nos dizer

Que o balanço

Balança

Doze horas na luz que mata

E doze horas

No breu que descansa.

Poesia (21.9)

Flying Rivers

Taken care of

I am

By my lonely soul.

History has written itself

With its dirty ink

Throughout my body

And made it rot.

I see my harbor

From a great distance;

In the translucent water

That reflects

My rotten spirit

For not being able to reflect

This dead body of mine

I do not see myself.

Relentless is my struggle.

No one ever asked me

If the sailing amused

My reluctant mind.

It does not.

I am not for the waters.

Waves now make me nauseated.

I beg that you leave me

Cast away

In the dark sand

Of this unknown beach.

Leave my thoughts alone

For myself

Or the devil

To take care of.

Leave my dream of this ancient ocean

Rest mumbling watery words

As lost as the foam

That now I have become.

For foam I am

And no body must I have

Just to lick the unknown sand

Shall I desire.

For foam and ashes

Still to burst out of this shore

As soon as my own skin

Floats to me

My sanity will I recover.

Waiting for you to leave

And hope that I

Alone will crave

To sanity again.

To my own self.

My ocean is waterless,

No international part of me

Shall be conquered,

Because no ship shall sail

In the dark foam

That my body has become.

Thus the wind

May take me,

As the water

I no longer trust.

As long as foam I am

Shifting across the earths is needed

In order to find

The new elements

For this yet to come

Body of mine.

Will I find roots?

Silent was the wind

To my inquiry.

Poesia (21.8)

Amontoado

Faltam palavras.

Rumores desconcertados

Lavados com um banho.

A poesia não mais transborda,

Os olhos secos não choram,

A brasa que mata

Enche meu nariz de dor.

A fumaça velha

Enegreceu os olhos

Castanhos agora,

Sem malícia

Cansam-me as palavras.

Insuficientes e fracas

Saem atropeladas

De mim

Mesmo assim.

Não gotejam mais

As veias abertas,

Balançam dormentes

Meus braços estirados

Ao longo da minha existência.

Como quem espera as flores

Num inverno recém chegado

Acalanto minha preocupação

Sem anteceder qualquer dor.

Deixei de sentir as presenças

De sentimentos desse plano.

Material para escrever minha solidão

Ou meus dessabores

Faltam nas prateleira das errantes.

Gritos uivam na noite

Sem vida selvagem para reclamá-los seus.

Um amor cansado

Cheio de preposições e pronomes.

No fim das palavras

Encontro um homem abaixado,

A luz do poste saboreia suas costas,

Agachado no muro

Lamenta baixinho

E grita por mim

Sua tristeza sem fim.

Sons não são palavras.

Movimentos não contém mais sentido.

O homem recolhe as flores murchas,

Tranca uma pequena fechadura em seu peito,

Atira a mim o molho de chaves

Com mais chaveiros que possibilidades,

E se joga aos céus

Torcendo para encontrar palavras de novo,

Vejo tal homem ir embora.

Paro no muro do fim das palavras,

Tenho flores comigo,

O inverno findou,

Agacho no meio fio

E luzes tremem sobre o meu pescoço.

Procuro no molho de chaveiros

A possibilidade de trancar meu peito.

Não encontro palavras.

Sem palavras

Encontro apenas

O fim.

Poesia (21.7)

Inerte

Das costas rasgadas

Não saem mais asas.

Não voam mais

Os sonhos de outrora.

Relento é agora

Meu braço doído

Que me é travesseiro

Nas noites claras.

A poesia enfraquecida

Já não expressa mais

Dor alguma.

Perdeu-se no emaranhado de vezes

Que tentou se escrever.

Mas sai inerte de mim

Sem que ao menos considere

As dores que poderia abrigar

Nesse fim.

Não talho

Nem mimo

Nem minhas próprias palavras

Rimo.

Ou rimo.

Sem destino.

Escrevendo por horas,

Tardes são as horas que escrevo.

Não constam em meu relógio

Todas as horas do dia.

Perdidas estão,

Oras.

Meu pescoço dói.

Meus olhos pesam.

Não é poesia o que faço,

Mas descrição sóbria

Do meu corpo enfraquecido.

Vejo os minutos mudarem de cor,

E penso se poderia estar eu

Em algum lugar chuvoso

Debaixo d’água

Pedindo para que tudo molhasse;

O gelo leva embora

O meu enjoo,

Mas deixa o meu enojo

De tudo que sofri.

Grato pela vida,

Por cada pedaço de bolo

E cada pedaço de dor

Que me foi dado.

Só não consigo escrever;

O limite da dor

Que não me transborda às palavras

Pois lágrimas não mais caem,

Nem gritos mais enlouquecem.

Puxo meu cabelo

Fio a fio

Num ato de desespero

Por sentido.

Não tenho cabelos.

Não tenho mais palavras.

Nem a mim mesmo

Eu tenho.

Passei a ser apenas

E isso é pouco.

Ser é pouco.

Queria estar mais.

Se não hoje,

Amanhã é capaz.