Poesia (15.0)

Estamos Tranquilos

A desequilibrada melancolia

Vez por outra

Bate a minha porta

Para me lembrar

Da minha quantidade de lamentos.

É difícil aceitar

O fato de que eu

Não tinha mais como fazer

Nada para mudar.

Eu mudei o que podia

E tive que arcar

Com a suas covardias

Perante a vida.

Perante o amor que fora jurado

Por tantas e tantas noites.

O pavor da solidão.

Do fim extremo.

Do fim mal resolvido.

Mal resolvido, não,

Pois não havia,

Não há sequer,

Resolução para isso.

Suas pernas bambas

Sairam de casa

Sem hora para voltar.

Sentei na poltrona empoeirada

E chorei minha vida fora.

E tive que limpar a casa sozinho.

Suas dores mudas

Buscaram no som alto

Das vozes nas festas

A voz para sair de mim.

Mas você não consegue.

Isso não é tranquilidade.

Tranquilidade.

Palavra esquisita.

Deitar tranquilo não me é

Oferecido há um bom tempo.

Arrependimentos mil.

“E se...”

“E se...”
“E se...”

Todos jogados ao vento

Em busca de uma resposta

Que não virá até que eu me permita

Ser feliz comigo mesmo

Ou sequer com o meu futuro.

Ainda não vejo sentido

Nas suas ligações

E tristezas musicais.

Mas quem sou eu

Para interromper

Um amor seu que nasce

Tão claro todo dia

No que você tem chamado

Tranquilidade.

Poesia (14.9)

Plástico e Vidro

O fardo da consciência

Que busca sempre

O abono

No conforto.

Plásticos ambos.

Que só parecem resistentes

Quando medidos

À luz da lua.

E ainda assim

Estou eu lá

Pairando como sombra.
Como brisa de um vento

Que queria soprar forte

Mas não há árvores

Para dar-lhe voz.

Sorrisos rasgam-se

Em sangue.

Rubro sangue do meu silêncio

Que guardo como cantiga de ninar

Toda noite que lembro

Que partiu da minha permissão

Toda a corja

De indelicadezas

Que hoje aturo

Com tom de brincadeira

Ao som do ódio

Que nunca tarda por vir.

A falsidade melancólica

Das minhas declarações de amor

Que não passam

De um pedaço de papel

Que boia sem rumo

Tentando enxugar

A água do mar.

O fardo da consciência

Que busca sempre

O abono

No conforto.

Medo meu

Desse eterno conforto

E da recém descoberta

De que todos os tetos de vidro

Me convêm.

Poesia (14.8)

O Sopro do Tempo

Tempo

Acalma meu coração.

Cala a tristeza recorrente.

Leva de mim

O que tanto quero

Que vá.

Acalanta minha cabeça

No travesseiro,

Tempo amigo.

Mostra que posso viver o presente

Sem ter que dar conta

De um futuro

Que ainda não chegou.

Beija meus sonhos,

Tempo vasto.

Abraça minhas decisões

Sinceras

E faz de mim

Teu discípulo.

Planta em mim

Paciência suficiente

Para te ver passar

Sem querer parar-te,

Tempo.

Planta em mim

Uma semente tua.

O melhor terreno

Para a mesma

É o meu coração,

Caro amigo.

É nele que teu sopro

Deve chegar.

E é dele  que teu sopro

Nunca há de sair.

Poesia (14.7)

And Yet I’m Still Standing

Last time we saw each other

You told me

It was not the same for you

Our magic had been gone

A while ago

And we did not have

The same connection

Anymore.

And yet you told me

You loved me.

We made love

On the same nest

That made us happy

Throughout the years.

And yet you still have

Your silly boyfriend

Believing you are the love

Of his life.

He should never know

That we,

The wrong and unnamed lovers,

Had a beautiful and yet nasty sex

On your sweet little anniversary;

Silly to think

You may believe still

Your own love can grow

And find in him

All you’ve been looking for.

Don’t lie that much,

Sweetie,

Don’t be your own fool.

Love does not happen like this

And you know that.

It has been wrong since the very

First month.

It shall not last.

Although

I won’t be the one

That’ll whisper in his ears

The bitter truth

I may blow my poetry

Among the stars

And let the pain

That’s in my heart

Find its own cure.

Poesia (14.6)

Minha Hora Mágica

A beleza eterna

Da epifania.

A brilhante conclusão,

Que por mais que momentânea,

Eterna,

Do simples deter do conhecimento

De que eu posso

Sim,

Com toda absoluta certeza,

Ser feliz.

Abrir um sorriso seguido

De outro maior ainda

Todos os dias

Por simplesmente existir

E não ter a mínima vergonha,

Ou desconforto,

Por ser quem sou.

Abonar os erros do passado

Sabendo que a proposta

Que me é dada ao continuar vivendo

É a de errar cada vez mais

Erros novos.

Que trarão igualmente novos

Acertos.

Vislumbre brando

De um futuro com cor-de-tardezinha.

Aquela cor rosada que vai chegando

Engatinhando

Ao azul escuro.

Cor bela é a cor do fim.

Para se ter certeza

De que a escuridão também pode

(Por que não?)

Trazer felicidade.

Viverei a tão só minha

Madrugada

Esperando ansioso

A rachadura que o sol

Provocará

Na minha noite.

E saber que o mesmo

Não me fará cego.

Poesia (14.5)

Ode Ao Último Beijo

Marcarei o dia em que

Sem mais nem menos

Fui deixado encostado

No frio do seu último beijo.

Semanas se passarão

Arrastando o gosto da morte.

A sentença dita no escuro.

O final provocativo

Mesmo que sem motivo.

 A fuga planejada.

O despejo da vida

Na sarjeta imunda.

O desespero

Se acalmará

Com o passar saudável

Das horas que agora brutas

Não ficarão assim

Para sempre.

Como fora molhado

E agridoce

Aquele último beijo.

Que ficará marcado

Até o momento

Em que o tempo

E o amor farão dele

Passado.

Poesia (14.4)

A Morte do Ladrão de Sonhos

Quando se fazem calmos os ventos

Trovões repentinos

Rasgam o céu

Iluminando cicatrizes

Recém criadas,

E anunciam a chegada

Dele.

Passos bambos são ouvidos ao longe.

Passos familiares

Do homem ébrio

Que tende a roubar meu sono

E minha paz.

Homem pequeno,

Sem quase nenhum atributo

Que o faça merecedor

De atenção.

Mesquinho nato,

O rapaz sempre fez questão

De demonstrar suas atitudes

Egoístas para o mundo.

Ao alcançe da mão

As fotos das suas noitadas

Estavam dispostas

Numa organização exemplar

Que o só o rapaz

Pudera fazer com tanto apreço.

Amigos novos,

Festas longas,

Boas conversas,

Bons assuntos.

Uma pessoa de seu agrado físico

A tiracolo

Para demonstrar que ele tinha de fato

Algo que ele poderia chamar de seu.

O vazio desse homem

Se preenchia

As minhas custas.

Eram da minha boca

Que saíam as mais tenras

Palavras de amor

Que só elas

Podiam fazer-lhe

Feliz.

Ou no mínimo,

Mais importante aos olhos de alguém.

Será que sabem da verdade

Todos esses amigos?

Será que a sua posse tão redonda

Sabe por onde andam os sentimentos

Desse moço tão pequeno e inocente?

Será que ousam perguntar

Onde estava ele

Quando completaram um mês

De mentiras bem contadas?

Não hei de ser eu

O alimento para homem

Tão acovardado.

Não hei de ser eu

A figura que há de fazer

Esse homem triste

Ou sequer feliz.

Não hei de dar minha vida

As custas de um amor

Trocado e pequeno.

Ao som e luz dos trovões repentinos

Ateio fúria às ruas pelas quais

O homem anda.

Hipnotizo-me ao ver as labaredas

Que cobrem o meu corpo

Fazendo da minha pele

Combustível necessário

A morte.

Posso queimar tudo que tenho

Mas daqui

Ele não sairá vivo.

Poesia (14.3)

Saudade Regada

Três horas falando com você

Enquanto a chuva bradava

Aos meus ouvidos

Os sussurros de uma morte

Futura.

Sábias eram as gotas

Que caiam do céu

Do meu quarto,

Seguiam os pêlos da minha barba

E desaguávam nas minhas coxas

Trêmulas de frio.

Três horas da sua voz

Depois de muito tempo

Sem sequer ouvir

Ou saber de qualquer

Sussurro.

Sua vida anda seguindo

Inerte

A tudo que faça parte de mim.

Suas escolhas andam sendo feitas

Tomando como base uma certa negação

De algo que ainda vive forte

Dentro de você.

Três horas foram suficientes

Para que fossem ditas

Palavras de carinho,

Rancor e libido.

Esse último encerrando a conversa

E mantendo um gancho

Para um futuro próximo.

Tememos o futuro próximo.

Mas durante essas três horas

Nenhum arrependimento

Viera nos interromper.

Saudade fora agora

A palavra de ordem.

Se for regada assim

Talvez dê bons frutos.

Poesia (14.2)

O Aconchego Que Você Me Traz

Nessa noite fria

Arrumei sua cama

Ao lado da minha.

Deixei uns três ou quatro pensamentos

Forrarem o colchão

E algumas músicas

Terminarem o trabalho.

Não contive as lágrimas.

Enquanto organizava

Tudo ao lado do meu

Chorava verde,

E meu olhos vermelhos

Ficaram verdes.

Verdes-verdes de tão maduros

Como só eles ficam

Por você.

Nossa música

Tocara em Dois

Momentos.

Por acaso.

Por um acaso que eu planejei.

Nessa noite fria

Meu corpo queria o seu.

Para te abraçando

Ficar quente.

E só fazendo você sorrir

Ficar bem.

Que amor tão grande

Que só conseguiu dormir

Quando me deitei

Onde você deveria estar:
Entre minha cama e o guarda-roupa,

Onde tantas vezes

Fizemos amor.

Onde tantas vezes

Quisemos que o tempo

Simplesmente parasse...

Nessa noite fria

Eu chorei de saudade.

Poesia (14.1)

O Mar Que Não Sai de Mim

Dias pesados

Em que momentos passados

Vem e vão

Dando na minha garganta um nó

Muito bem atado.

A saudade mórbida

Da dor.

O sentir falta

De algo tão bom.

A saudade de sentir falta

De você.

Talvez eu esteja fadado a isso.

A viver imerso

Nessa água turva

E sem movimento.

A me contentar com um pouco

De lembrança que ainda me resta

Do que é felicidade.

Saudade não é palavra de ordem.

Saudoso é o que me tornei.

Não saudável.

Amargo é um gosto recorrente.

Da falta que não é você quem faz,

Mas um sentimento

Tão tão tão grande

Que habitara meu corpo e mente

Como nada nunca pôde fazê-lo.

Como nada nunca ousou.

Cada vez mais eu tenho a impressão

De que a dor

Ainda não acabou,

Assim como o amor,

Amor.

Poesia (14.0)

A Sombra e o Seu Lugar ao Sol

A sombra se destaca

Através da noite.

Se esforça

Para fazer escuro

O caminho já mal iluminado.

Ao telefone num outro dia

Ouvi a sombra de um amor dizer

Palavras que regurgito diariamente

E que parecem ressoar no infinito.

“Eu não sinto nada por ele”.

A sombra deve agora

Andar muito

Para chegar em casa.

Para descansar.

Espelhos opacos

Já não cortam a culpa

Da velha sombra.

Já não fazem-na chorar.

Talvez um pouco de Luz

Possa tirar a sombra

Da noite.

E mostrá-la que o dia

Pode ser um lugar melhor.

Poesia (13.9)

Os Homens Iguais a Você Estão Armados

Há homens armados

Em cada esquina.

Pisando as flores mortas

E atirando contra a lua

E o Mar.

Mulheres correm comigo

Aceleradas,

Em busca do que anda

Mais rápido que o tempo.

Os homens armados mataram

Com um só rosto,

Um só olhar armado,

As mulheres,

O tempo,

O Mar

E a mim.

Poesia (13.8)

Papéis Dobrados e Mais Alguns Sentimentos

Revirando caixas

Deparo-me com antigas cartas

De um amor velado

Que tive comigo

Até quando achei saudável.

Lágrimas amareladas

Correram em direção

As cartas que pareciam

Mais brancas do que eu.

Lágrimas velhas

Eram aquelas.

Um suspiro profundo

Encheu meus olhos de poeira

E dor.

Não pude manter aquilo comigo;

Espero que eu seja

Perdoado

Por não tê-las deixado estar

Como estavam.

Doeria muito

Saber que em algum móvel antigo

As cartas estariam

Mantidas em sigilo,

Intocadas,

E guardando todo aquele sentimento

Que fora um dia compartilhado.

Imagino onde andam

As cartas adoçadas

Que eu mandara há muito.

Que eu mandara até um dia desses.

A nostagia

Acerta forte meu peito

Com nítidas lembranças

De um tempo

Que já não volta.

Maldigo

A tristeza que um dia

Abalara o que fora chamado

De amor.

Tento me recordar

Quando tudo isso

Tivera seu início.

Quando eu posso dizer

Que começara

O fim disso tudo?

Talvez nunca tenhamos

Começado.

Acabamos um ao outro

Durante todo esse tempo.

Ah, a ironia de encontrar

Esses papéis dobrados...

Poesia (13.7)

Calor

Aquele brinde ao futuro

Feito na calada da noite

Quando o mais quero é estar seguro

Sem me importar com o depois.

O seu sorriso quente

Que me envolve num abraço

Carinhoso e colado

Que só a gente sente.

O aperto amigável

Toda vez que vejo você

Some num sonho estável

Que é saber que eu posso sempre te ter.

E num acaso planejado

Era sabido por alguém

Que o que estamos tendo

Era de ser destino

Ou acaso pequeno.

Sabendo da nossa história

Algo nos fica peças pregando

Até que a vida lá fora

Sem medo

Vá-se vivendo.

Enquanto aqui dentro

O frio passa sem hora

E eu fico sem-querer-querendo

Sorrindo que nem besta

Sorriso quente esse

Que eu espero que não vá embora.

Poesia (13.6)

Onde Acabo Eu e Morre Você (?)

O fim.

Os fins.

Os afins.

Todos.

As mortes;

Na estrada

Da vida.

As lágrimas.

As raivas.

Os ódios.

As traições;

Subjetivas.

As mensagens.

As ligações.

As mentiras.

Os “estou bem”;

“fica bem”.

As medidas;

Tomadas,

Cautelosas.

Os namoros.

As falsidades.

Mais mentiras.

Mais lágrimas.

Mais mortes.

Só uma certeza:

Acabou.

Poesia (13.5)

Setas

Coçar o corte

Afundando mais

O que já não sarara.

Em busca da dor.

Como se sentir dor

Fosse o que me fizesse

Vivo.

Tem algo muito errado

Comigo.

O prazer

No cheiro do ferro

Que sai

Do peito

Rasurado.

Não.

Você não tem o direito

De me pedir para esperar.

Esperar o quê?

Precisar de quê?

Parar a minha vida por você

Ainda?

Ainda?!

Não posso continuar

Nesse jogo masoquista

No qual você mantem

O que sempre quis

E ainda me tem

Como um eterno prazer

Reserva.

Há uma luz para mim

Em algum lugar

Talvez não seja esse novo

Azul;

Pode ser o próximo Vermelho

Ou até Verde mesmo,

Quem sabe?

Qualquer um

Menos você.

Não posso dar mais nenhum passo

Em sua direção.

O que eu sigo agora

É a minha sorte.

São as linhas da minha mão

Que me dizem

Aonde devo ir.

Pode cair toda a chuva do mundo,

Nenhum pensamento meu

Há de cobrir você no frio,

Nenhum abraço meu

Trará conforto

As escolhas que você fez

Lúcido,
São,
Sem intervenção minha.

Mantenha seu foco

Que minha dor tão minha

Vai passar.

Só não posso sentar no chão

Toda vez que você achar

Que eu estou feliz

Com outra pessoa.

Cadê a sua felidade?

Cadê que a sua mentira

Consegue enganar a você mesmo?

Minha auto-sabotagem

Para por aqui.

Minhas setas apontam

Para frente,

Onde eu hei de achar

Alguém que sempre vai me amar

Como eu sou.

Minha setas apontam

Para mim e para mim só.

Poesia (13.4)

De Pé

Não posso sentado

Esperar chegar

O futuro incerto.

De pé

Abro meus braços

E permito ao presente

Que ele seja

O que pode ser de melhor.

Se o que o futuro guarda

É tão bom quanto o presente

Que seja perfeita a noite de amanhã

E que morra por fim

A tristeza de ontem.

Já que não deixo o passado,
Por nem mais um dia,

Tomar conta de mim.

Poesia (13.3)

Azul

Sentir o calor no peito de novo;

Esse medo tão velho

De querer estar perto,

De querer estar junto,

De querer ser seu

Pelas inúmeras

Primeiras vezes.

Medo meu bobo,

Eu sei,

Você já disse

Várias vezes,

Medo seu, bobo...

Saber que eu,

Eu ainda posso me sentir assim

Faz meu sorriso tão largo,

Meus olhos tão verdes,

Minhas mãos tão firmes...

Contras as suas tão doces.

Queria que você tivesse sido

O primeiro.

Aquele que teria me levado

Embora,

Aquele que teria me desconstruído

De dentro para fora.

Talvez assim não sentisse eu

Medo.

Medo de mim mesmo,

Medo do que podemos nos tornar;

Por mais que queiramos

Não sabemos –

Não temos o direito de saber –

Desse futuro.

Esse futuro tão azul...

Que as ondas que um dia me levaram embora

Possam agora

Dar conta de mim como antes.

Que essa onda possa me trazer de volta

A felicidade que tenho comigo,

E agora só contigo,

A cada instante.

A mais azul

Das felicidades.