Poesia (22.2)

animação por Leandro Lyra

Segundos

Incrédulos.

Secos.

Adjetivados à desnecessidade.

Que me fecham o mundo.

Que deixam de existir

Os outros.

Não vêem o que não quero que vejam.

E não hão de abrir para quaisquer

Imagens.

Fechados sem porta

Encontram no vazio

De seu fundo

Janela de algumas almas;

Não pensaram que nem todo corpo

Carrega consigo

Um pedaço do divino,

Algumas cascas

Estão soltas

Para serem pisadas

E apenas fazem algum barulho

Quando quebradas,

Outras espumam recheio

Antes mesmo de serem tocadas.

Com a branquidão ao relento

Não há cor que seja mais pura

Do que aquela que se escolhe ver

No outro.

E piscam os olhos

Sem saber o que ver

Na tentativa inócua de atingir

O sublime.

Piscam os olhos

Abrindo-se ao mundo

E por fim morrendo diante

De tanto.

Escolheram o vazio da penumbra,

Do escuro,

E da porta cerrada.

Não mais abertos

Desejam estar. 

Texto (0.3)

Estalos

Tenho uma poesia a escrever, mas ela não sai. Em prosa se fazem as palavras uma vez perdidas em versos. Encontro outros números, outros sentimentos, outros rapazes e moças perdidos como eu. Tenho um conto a escrever, mas só versos chegam a minha mente. Não penso em histórias fantásticas nem muros altos que só os contos contam. Penso no movimento das minhas mãos quando escuto seu nome. E contos não são escritos sobre movimentos de mãos. Ou são? Os meus não serão.

Escrever tornou-se a terapia que não me é cobrada. Um momento íntimo tal qual tomar banho, fazer um café no meio da madrugada, ouvir o barulho dos carros em sinfonia urbana ou até mesmo fazer amor. Escrever tornou-se o que precisava tornar-se; a pausa excêntrica da minha labuta cordial com o mundo. Então caminho em direção às letras soltas para trazê-las à vida. Não que letras soltas não tenham vida. Um A me diz muito mais do que muita gente já tentou compor em sintonias de horas de palavras. Mas busco um balanço sem ritmo próprio nos meus As e Bs, também nos meus Cs.

Queria dizer tanta coisa, mas com meus silêncios, poucos que tenham sido, aprendi a calar; consentir nunca foi meu forte, porém há momentos de necessidade em que palavras perdem seu propósito e ganham vida em meu rosto, meus braços, meus olhos e minhas mãos principalmente. Minhas mãos são as janelas que meus olhos jovens não conseguem ser. Vê-se nelas o que passei, e também por onde passaram. Por rostos desconhecidos, por corrimões, copos e talheres e pratos e cigarros e outros copos e mais rostos desconhecidos e alguns corpos e meu corpo e meu rosto e minhas lágrimas e meu cabelo e sangue meu e minha respiração que não pode ser segurada.

Respirem, mãos. Segurem esse cansaço que vem à frente, pois não há quem segure o que minhas mãos seguraram. O meu peso. Minhas lágrimas. E todo o meu amor. 

Texto (0.2)

Finde

No fim fica esse sentimento todo. Essa tristeza imensa guardada. Palavras que secaram e não sabem mais para onde seguir. Meu desespero em apontar dedos. Minha enorme, imensa, indiscutível tristeza guardada; que pensa no tanto que poderia ter sido feito para que a vida continuasse caminhando. E me martelo lembrando que isso aqui é só solidão falando. 

No fim ficamos sós, sem um ao outro. Conto nos dedos as saudades, os suspiros, as vezes em que penso em você não cabem nem em minhas mãos. 

No fim fico eu. Permaneço desnudo e ensanguentado, virado do avesso, odiando o passado irracionalmente; tendo o futuro na prateleira empoeirando já, quase gasto está o futuro. 

No fim estão os abraços rápidos, sua cara amarrada por pequenas meninices, as comidas frias, as músicas que não podiam ser cantadas, meu peito enorme que queria ter te dado o mundo e você não soube querer. 

No fim sou eu quem chora na noite quente de Recife, que não tem ar-condicionado que esfrie ou seque minha dor. A dor de tentativas frustradas. Dos desamores e desgostos dados. Que minha inconsciência culpa você sim. Que não nego que dói muito. Que minha dor é só minha e que ela não vai embora por medo de que sem ela eu fique de vez completamente só.

No fim findamos. Findei. Por não aguentar mais as birras e os trejeitos específicos que me tiravam do sério. Tive eu que ir lá, depois de todo o arrastar sanguinolento, e terminar tudo. Como uma festa que fracassa e ainda tenho a dor de limpar o salão. Como uma vida celebrada na ironia.

No fim morremos, eu sei, então logo não é o fim ainda. Mas de fins em fins morro um pouco. E nem mais posso dizer que está desgastado meu coração, afirmo apenas que ele também se findou. Mandei para o conserto do tempo e a minha teimosia há de regrar esse retorno. Findei-nos sim, e o faria seis vezes de novo, para cada ano de sofrimentos e alegrias juntos. Findei-nos por não ter outra saída. Você não me deu nenhuma.

Poesia (22.1)

Biológico

As feridas fecham

Em tempo dos curativos irem-se.

Não espere borbulhar a água

Sob o constante atino

Do olho vão.

Há de fechar em seu tempo

A dor de ontem.

Meu bem, escutes:

São ondas que chegam.

Da maresia se fazem conchas novas.

Carregando pérolas,

Endividando senhoras,

Apaixonando moças.

As feridas fecham

Ao tempo que meu coração se lava

Num processo biológico

No qual se espalha

E se recolhe.

Se espalhe

Deixe o mar sangrado levar-te.

Lavar-te.

As feridas fecham.

Poesia (22.0)

A escada

Degraus gélidos

Acariciam minha pele seca.

Não fazem cócegas

As roupas folgadas.

Meu rosto repousa

No pisar latente

De milhões de vidas

Sugadas por fumaça

E cimento.

A escada que me abraça

É a mesma que outrora

Derrubava meu copo de leite

Com sua precisão compassada

De barulho de chuva

No meio do outono gasto.

Não caem folhas.

Mas acalmaram-se os carros,

As pessoas,

Os restos de comida;

A vida acalmou-se.

Triste era ver

Pelo canto do olho

O sangue da testa vazando

Pulsante

Escuro quase preto

Sem luz ou refração necessária;

Sabia que era sangue

Pelo cheiro viscoso de vida

Indo em boa hora.

Embora soubesse que a vida

Era uma carta que se espera

Ansioso,

Que chega quando é menos esperada;

Borbulhando,

Derramando o leite quente no fogão,

Esfriando na calada da noite os pés pra fora

Do cobertor dantes não usado.

A vida;

Presente que chega ao fim do dia

Envolto em papel bonito

Com cheiro de papelaria de bairro

E é rasgado ao meio,

Em quartos,

Em pedaços menores que quartos,

No chão do quarto,

Bagunçando o assoalho,

Deixando o rastro de felicidade e vida

Na marca latente

Dos pés de homens mal servidos

De felicidade e vida

Que construíram e edificaram

As escadas da minha felicidade e vida.

A vida como a escada

Daqui de casa

É massa dura

Que me abraça na madrugada

E me derruba o jantar.

Escolha minha subir e descer

Sem ajuda.

Marcando o passo das milhões de vidas

Que passaram nesse chão

Antes da minha;

Marcando o compasso da música dançada

Nesse chão mole

De mangue vivo

No qual sangraram

Homens vivos

Na terra agora morta

Por cima de homens mortos

Outrora vivos

Que nunca saberão

O que é

Uma escada.

Que me ocupe agora

Eu

Do balançar desse subir e descer

Pra saber achar,

Nessa busca incessante

Por claridade,

Abraçar também

O chão,

A vida,

O descer

E a escuridão.

Pois não só de claridade

Faz-se o dia.

Esqueceram-se de nos dizer

Que o balanço

Balança

Doze horas na luz que mata

E doze horas

No breu que descansa.

Poesia (21.9)

Flying Rivers

Taken care of

I am

By my lonely soul.

History has written itself

With its dirty ink

Throughout my body

And made it rot.

I see my harbor

From a great distance;

In the translucent water

That reflects

My rotten spirit

For not being able to reflect

This dead body of mine

I do not see myself.

Relentless is my struggle.

No one ever asked me

If the sailing amused

My reluctant mind.

It does not.

I am not for the waters.

Waves now make me nauseated.

I beg that you leave me

Cast away

In the dark sand

Of this unknown beach.

Leave my thoughts alone

For myself

Or the devil

To take care of.

Leave my dream of this ancient ocean

Rest mumbling watery words

As lost as the foam

That now I have become.

For foam I am

And no body must I have

Just to lick the unknown sand

Shall I desire.

For foam and ashes

Still to burst out of this shore

As soon as my own skin

Floats to me

My sanity will I recover.

Waiting for you to leave

And hope that I

Alone will crave

To sanity again.

To my own self.

My ocean is waterless,

No international part of me

Shall be conquered,

Because no ship shall sail

In the dark foam

That my body has become.

Thus the wind

May take me,

As the water

I no longer trust.

As long as foam I am

Shifting across the earths is needed

In order to find

The new elements

For this yet to come

Body of mine.

Will I find roots?

Silent was the wind

To my inquiry.

Poesia (21.8)

Amontoado

Faltam palavras.

Rumores desconcertados

Lavados com um banho.

A poesia não mais transborda,

Os olhos secos não choram,

A brasa que mata

Enche meu nariz de dor.

A fumaça velha

Enegreceu os olhos

Castanhos agora,

Sem malícia

Cansam-me as palavras.

Insuficientes e fracas

Saem atropeladas

De mim

Mesmo assim.

Não gotejam mais

As veias abertas,

Balançam dormentes

Meus braços estirados

Ao longo da minha existência.

Como quem espera as flores

Num inverno recém chegado

Acalanto minha preocupação

Sem anteceder qualquer dor.

Deixei de sentir as presenças

De sentimentos desse plano.

Material para escrever minha solidão

Ou meus dessabores

Faltam nas prateleira das errantes.

Gritos uivam na noite

Sem vida selvagem para reclamá-los seus.

Um amor cansado

Cheio de preposições e pronomes.

No fim das palavras

Encontro um homem abaixado,

A luz do poste saboreia suas costas,

Agachado no muro

Lamenta baixinho

E grita por mim

Sua tristeza sem fim.

Sons não são palavras.

Movimentos não contém mais sentido.

O homem recolhe as flores murchas,

Tranca uma pequena fechadura em seu peito,

Atira a mim o molho de chaves

Com mais chaveiros que possibilidades,

E se joga aos céus

Torcendo para encontrar palavras de novo,

Vejo tal homem ir embora.

Paro no muro do fim das palavras,

Tenho flores comigo,

O inverno findou,

Agacho no meio fio

E luzes tremem sobre o meu pescoço.

Procuro no molho de chaveiros

A possibilidade de trancar meu peito.

Não encontro palavras.

Sem palavras

Encontro apenas

O fim.

Poesia (21.7)

Inerte

Das costas rasgadas

Não saem mais asas.

Não voam mais

Os sonhos de outrora.

Relento é agora

Meu braço doído

Que me é travesseiro

Nas noites claras.

A poesia enfraquecida

Já não expressa mais

Dor alguma.

Perdeu-se no emaranhado de vezes

Que tentou se escrever.

Mas sai inerte de mim

Sem que ao menos considere

As dores que poderia abrigar

Nesse fim.

Não talho

Nem mimo

Nem minhas próprias palavras

Rimo.

Ou rimo.

Sem destino.

Escrevendo por horas,

Tardes são as horas que escrevo.

Não constam em meu relógio

Todas as horas do dia.

Perdidas estão,

Oras.

Meu pescoço dói.

Meus olhos pesam.

Não é poesia o que faço,

Mas descrição sóbria

Do meu corpo enfraquecido.

Vejo os minutos mudarem de cor,

E penso se poderia estar eu

Em algum lugar chuvoso

Debaixo d’água

Pedindo para que tudo molhasse;

O gelo leva embora

O meu enjoo,

Mas deixa o meu enojo

De tudo que sofri.

Grato pela vida,

Por cada pedaço de bolo

E cada pedaço de dor

Que me foi dado.

Só não consigo escrever;

O limite da dor

Que não me transborda às palavras

Pois lágrimas não mais caem,

Nem gritos mais enlouquecem.

Puxo meu cabelo

Fio a fio

Num ato de desespero

Por sentido.

Não tenho cabelos.

Não tenho mais palavras.

Nem a mim mesmo

Eu tenho.

Passei a ser apenas

E isso é pouco.

Ser é pouco.

Queria estar mais.

Se não hoje,

Amanhã é capaz.

Poesia (21.6)

Ticking Clock

Won’t show

My pale face

To no shallow

Mirror.

Shan’t I live

With the mourning

Of solitude

And my desperate attempt

For clarity?

Could I choose

A path?

A safe one,

Please,

Good goddess,

Show me

A safe path

Upon which I can lay

My wings

And rest;

Disarm them

From my bleeding back

And jump into salvation

Without no further guilt,

Without feeling holy

And yet human.

Can I feel exhausted

Already?

These cigarettes

Won’t kill myself

Alone.

For dead I am

Since my birth,

For death has laid

His wings

Before

I had the chance

To do as such

Myself.

Should I

Keep on

Flying?

Poesia (21.5)

Ah ah

I rip my wrists

In soft

Lovable pain.

I did what I had to do.

Organized my drawers,

Cleaned up my clothes

And murdered

My soul.

How could I?

Poesia (21.4)

Às Suas Mãos

Acordo sensível,
Excitado,

Com o peso do mundo

Nas minhas costas

Descansadas.

Não te reconheço.
És aquilo que talvez

Tenha eu idealizado

Por muito,

Mas realmente lutado por

Raros tempos.

Nos conhecemos

Uma vez num sonho;

És o respingo de realidade

Que meu coração pede.

Que minhas mãos sabem,

E como sabem,

Achar o caminho

À tua perna.

Sinto tua calça jeans

Áspera contra meus dedos,

Teu braço envolve meu pescoço

Como um cachecol agasalha no frio.

Sentamos para conversar,

Ao redor não olhas;

Não nos preocupam.

Somos dois quaisquer

Sendo os mais importantes.

Teu rosto ainda não tem a forma

De rosto qualquer

Que tenha assentado em terra,

Serias meu coração?

Desejo?

Minha contínua vontade pelo novo?

Então teu beijo.

Boca pequena

Que se desenvolve sobre a minha;

Mãos ágeis

(Desconhecidas!)

Que desnudam meu rosto.

Quem és?

O que queres de mim

Nesse mundo de fantasias?

Não sabes quem sou?

Talvez nos conheçamos

De outros sonhos;

Então, 

Por favor,
Sinta-se em casa

Nos próximos.