Poesia (25.2)

Quase Sempre Amor

Às vezes o amor não sai.

Se remexe por dentro,

Mordisca seu pé na madrugada

E deita no travesseiro que sobra.

Às vezes o amor não vai.

Se enfia pelas gavetas,

Dorme no meio dos panos,

E belisca as sobras do almoço na geladeira.

Às vezes o amor não sabe.

As formas ficam sem fôrma,

As palavras se limitam na sacada,

E o bolo de maçã é o que estava lá pra dizer que era amor mesmo,

Fazendo do esforço seu presente,

Mesmo sem durar na estante.

Às vezes o amor não dura.

Se esparrama pelo chão como cerveja quente,

Treme no rosto os abusos diários,

E míngua pelo ralo junto com a água gasta.

Às vezes o amor não quis.

Comeu o café na cama,

Brincou com os pelos no peito

E saiu sem baixar a cabeça.

Às vezes o amor não vê.

Como quem guarda o meio do sanduíche pra comer por último

E ficou cheio antes do final,

Só percebe a besteira que fez quando o domingo chega,

Ou quando o calor aperta;

E resmunga saudades.

Às vezes o amor não fica.

Deixou esfriar o café

E as rabanadas já não agradam,

O carnaval sussurra baixinho

E o amor não é mais o carinho na orelha.

Mas quase sempre o amor carrega a gente

E às vezes o amor deixa levar também.

É só ir.