O Mágico
Estava frio,
Minha pupila dilatada
Via outro mundo.
Sem tantas cores;
Tão sujo.
A sujeira espalhada no chão,
Nas pessoas perdidas
Clinicamente mortas.
Então a cor.
Veio de trás da minha orelha,
Borrou o mundo colorido
Agora expressionista,
E soluços vieram;
E meu tenro amor
Esquentou-se com o fogo
Que uma única rosa
Poderia causar.
Há de murchar,
Mas não há de morrer.
Guardada num livro há de ficar
Enquanto meu sangue rosa
Em minhas veias
Correr.
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